第51章 抢劫

    “光说数字，不够直观。”
    林远从讲案下面又摸出一叠裁好的纸片，分了两份，一份递给朱标，一份递给朱棣。
    每份一张。
    “太子殿下，燕王殿下，你们一人手里一贯宝钞。”
    两人接过纸片。
    林远又从袖子里掏出一块芝麻饼——半块，朱元璋总吃的那种，不知道从哪顺来的。
    他把饼放在讲案上。
    “这是粮食。今天市面上就剩这一份粮。你们两个都想买。一贯起价，谁出得多，粮归谁。”
    朱标看了看手里的纸片，又看了看那半块饼，点了点头：“一贯。”
    朱棣：“一贯。”
    “两人都出一贯，没法分。怎么办？”
    朱标抬眼：“加价？”
    “对。但你们手里都只有一贯，加不了。”林远把手一摊，“所以，粮价就是一贯。一贯买一份粮，公平合理。”
    他把那半块饼推到讲案中间。
    “现在——”
    林远又掏出一叠纸片，哗地扔了五张到朱标面前。
    “朝廷缺钱了，印了一批新钞。太子，你现在有六贯。”
    朱标低头看着面前六张纸片，愣了一下。
    “饼还是那半块。”林远指了指讲案，“燕王手里还是一贯。来，再买。”
    朱棣盯着自己手里孤零零的一张纸片，嘴角动了一下。
    “一贯。”他说。
    朱标看了看自己那六张，张了张嘴——他已经明白了，但游戏还在走，他只能跟着：“两贯。”
    朱棣：“……”
    他出不起了。
    一贯对六贯。
    “燕王出局。”林远把那半块饼推到朱标面前，“太子用两贯买了这份粮。但问题来了——”
    他转向朱棣。
    “燕王，你手里那一贯宝钞，是你辛辛苦苦种了一年地攒下来的。去年你拿一贯能买一份粮，今年你拿一贯买不到了。粮还是那份粮，没多也没少。变的是什么？”
    朱棣把手里那张纸片搁在案几上，两根手指按住，声音很平。
    “钱变多了。我的钱没变，别人的钱变多了。”
    “对。”林远拿起朱标面前那六张纸片，抽出五张，举起来。“这五张从哪来的？朝廷印的。朝廷印给了谁？——不是给燕王的。”
    他把那五张纸片叠在一起，在空气中晃了晃。
    “朝廷多印了五贯钞，市面上的粮没多一粒。粮价从一贯涨到了两贯。燕王手里那一贯，买粮的能力少了一半。这就是通货膨胀的概念。”
    林远把纸片往案上一拍。
    “这一半去哪了？”
    殿内没有人答。
    “被朝廷拿走了。”
    六个字，不轻不重，落在大殿正中。
    “朝廷没有派人去燕王家里抢他的米缸。朝廷只是多印了几张纸。但效果是一样的——燕王的积蓄，实实在在地少了一半。他没犯法，没欠税，什么都没做错。他就是穷了。”
    林远扫了一眼殿内。
    “宝钞贬值两成，就是朝廷从百姓手里拿走了两成的积蓄。贬值五成，就是拿走了一半。贬到一文不值——”
    他停了一拍。
    “就是全抢光了。”
    朱樉的嘴半张着，目光来回在那堆纸片和半块饼之间扫。他想说点什么，但什么都没说出来。
    朱棡坐直了身子，手搁在膝盖上，指头攥着袍子的料子。
    朱橚的笔悬在半空，墨滴落在册子上，洇开了一片，他没注意到。
    “百姓不懂什么叫一般等价物，也不懂什么叫通货膨胀。”林远的声音没有拔高过一丝，“但他知道，去年一贯钞能买一石米，今年只能买八斗。他说不出道理，但他心里有一笔账——”
    林远伸出手，一根一根掰手指。
    “少的那两斗米，谁拿的？是老天爷拿的吗？不是。是朝廷拿的。”
    “朝廷每多印一张钞，就是从他碗里舀走一勺饭。一勺不多，他忍了。两勺三勺，他咬着牙。等到碗见底了——”
    林远收回手。
    “他该掀桌了。”
    后排的椅子响了。
    不是扶手被攥的声音。是整把椅子往后挪了半寸。
    朱元璋坐在那里，脸上的神情变了。
    不是怒。不是沉。
    是一种五个皇子从来没见过的东西。
    老皇帝的目光落在讲案上那半块芝麻饼上，眼神发空，像是在看那半块饼，又像是在看别的什么东西。
    很远很远的东西。
    殿内的空气绷住了。五个皇子都察觉到了异常，齐齐收声。
    朱元璋张了一下嘴，没有发出声音。他闭上眼睛，手掌撑在膝盖上，身体微微前倾。
    他在想一件事。
    至正四年。
    濠州钟离县。
    那年开春，他还叫朱重八。十七岁，个子已经长到了成人的样子，但瘦，肋条一根一根数得见。
    家里的米缸空了大半个月。爹去镇上卖掉了最后两匹粗布——种了一年的麻，织了整个冬天——换回来三贯至正钞。
    三贯钞，去年能买六斗米。
    今年，粮铺老板翻了翻那三张纸，扔了回来。
    “这玩意儿，八贯才一斗。你这三贯，够买什么？”
    爹攥着那三张纸站在粮铺门口，站了很久。
    后来他把钞揣回怀里，走回家，一句话没说。
    再后来，爹死了。娘死了。大哥死了。
    饿死的。
    朱元璋睁开眼。
    眼眶红了。
    他没哭。他已经几十年没哭过了。但眼眶是红的，红得五个儿子都不敢看。
    “先生。”
    朱元璋的声音从喉咙里挤出来，嘶哑，像砂纸在石头上磨。
    “咱知道你要说什么。”
    他慢慢站起身，走到前面来，走到讲案旁边。他看着案上那半块饼，伸手拿起来，捏在手里，捏了两息，又放回去。
    “咱爹娘就是这么死的。”
    殿内死寂。
    朱标的手在袖子里收紧了。他听过这段往事，但从来没听父皇亲口说过。
    “至正年间的钞，跟擦屁股纸一样。咱爹攒了一辈子，到头来一斗米都换不来。”朱元璋的手按在讲案上，按得指节泛白，“咱发宝钞的时候，跟刘基说过一句话——咱大明的钞，不会走那条老路。”
    他转过头，看向林远。
    “走了？”
    林远站在三步之外，没退，也没上前。
    “还没到那一步。”他说，“但路是同一条路。”
    朱元璋盯着他看了很久。
    久到朱樉以为父皇要发火了，手已经抓住了椅子扶手准备跪。
    但朱元璋没有发火。
    他长长地吐了一口气，转过身，背对着所有人，看着殿外的天。
    正月的天，干冷，蓝得很深。
    “你告诉咱。”
    他的背影站在那里，像一堵墙。但那堵墙的肩膀，微微垮着。
    “这东西，到底该怎么改？”